北疆的雨，是裹着刀子下来的。
听潮驿坐落在荒原隘口的脊背上，前不着村後不着店，唯有一株枯了半边的老槐在风里晃着残枝，枝头蹲着两只寒鸦，羽毛被连日阴雨打得透湿，叫声嘶哑得像濒死之人喉咙里最後一口气。
沈策赤着上身站在院中。
雨水顺着他古铜色的脊背往下淌，沟壑般的旧伤疤在湿气里泛着暗沉的赭色，有些是刀劈的，有些是箭穿的，最深的那道从左肩斜劈至右腰，几乎将他整个人剖成两半。他却浑然不觉似的，只专注於手中那柄铁凿，一下，又一下，往面前那尊半人高的残石佛上凿去。
石屑纷飞。
他刻的是佛，面容却早已被他凿得面目全非。那张石脸上一半是慈悲低眉，一半是狰狞怒目，彷佛一尊被因果撕扯到崩裂的神像，连他自己都不知道最终会凿出个什麽东西来。
锤落。
凿起。
沈策的呼吸极稳，每一击都落在同样的力道与节奏上，精壮的背肌随着动作起伏收缩，雨水混着汗水从他紧绷的下颌滴落。他的眼神是空的，像两口乾涸多年的枯井，除了冷，什麽也照不出来。
「嘎——」
寒鸦忽然凄厉地叫了一声，振翅掠起。
沈策的手顿住了。
他听见了马蹄声。不，不仅是马蹄——还有男人的喝骂、兵刃碰撞的铿锵，以及夹杂在其中的，某种细弱而急促的喘息。
像一只被追到绝境的幼兽。
沈策没有回头。
直到那阵混乱的声音直逼驿站门口，伴着一记重物跌进泥地的闷响，他才慢慢放下手中的铁凿，侧过脸去。
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